Magst Du mich oft im Leben rufen,
Sehnst Du Dich laut in mich hinein, —
Du wirst es dennoch nicht so meinen,
Und riefst mich — glaub' ich — nur zum Schein.
Doch willst Du umgekehrt mich lesen,
Werd' ich des Frühlings Zierde sein,
Und draußen wird auf Feld und Wiesen,
Man innig meiner sich erfreu'n.
Sarg, Gras