Ein rollend Rad, in seine Speichen
Greift, Toren, Ihr vergebens ein.
Nie werdet Ihr den Zweck erreichen;
Es rauscht dahin, war, ist, wird sein.
Es reift zur angestaunten Größe
Der Mensch heran durch mich allein;
Es perlt und schäumt in dem Gefäße
Von mir durchglüht der gold'ne Wein.
Ein Kind der Hölle schwachen Zöpfen,
Ein Götze, dem die Welt heut frönt,
Ein non plus ultra leeren Köpfen,
Wer ihm nicht huldigt, ist verpönt.
