Wir sind des Feldes Zier, das uns gebar.
Obschon wir nie die Pflugschar kennen lernten,
Trotz öft'rem Schneiden sind wir reich an Ernten;
Doch, stellten sich allmählich Furchen dar,
Wird unser Grund bald unfruchtbar.
Wir danken der Natur allein die schöne Stätte,
Kultur und Wachstum; doch erhält,
Besonders später, auch das Feld
Noch Hilfe von der Kunst und zartem Fette.
