Das Erste ist ein Kind des Zweiten,
Nicht schön, doch nützlich in der Welt,
Das in des Jahres späten Zeiten
In reichem Maß zur Erde fällt.
Der zweiten Silbe Haupt verlieret
Die erste dann und seine Pracht.
Es schwindet was die Fluren zieret
Am Abend vor des Jahres Nacht.
Der zweiten Teil, das Ganze, strebet
Nach oben kühn und stolz hinauf.
Es eilt, vom rechten Hauch belebet,
Nach fernem Ziel sein schneller Lauf.
