In meinen Regionen sprießet
Nicht schlanker Lorbeer, keine Goldfrucht glüht;
Doch ist in meinen dunklen Wäldern
Der hohen Eichen kräftig Haupt erblüht.
Nicht unter ewig milden Sternen
Rauscht durch die Nacht der Zither süßer Klang
Durch Wettersturm und Wogenschäumen
Erklingt die Harfe und der Barden Sang.
Kopf ab! – Du musst nach Hofe gehen;
Dort glänze ich, dort kannst du stets mich schau'n,
Ich schmücke fast alle großen Herren,
Doch äußerst selten nur die großen Frau'n.
