Mittel, Werkzeug und Genossen zeigen dir drei Zeichen an;
Das ist alles, was von ihnen ich für diesmal sagen kann.
Nichts Großes triffst du in des Menschen Brust,
Und keinen Schmerz und keine Lust,
Die ihre Wurzeln nicht in beide letzte senkte:
Nichts, was den Jüngling, wie den Mann,
So oft von seiner ebnen Bahn
Bis hin zum Rand' des Abgrunds lenkte.
O weh dem Mann, der nicht das Ganze kennt!
In dessen Brust es lang getrag'ner Groll
Des feindlich ihm gesinnten Glücks erstickte.
Denn einsam wandelt er durch's Leben hin,
Und was für Andere sein Herz nicht nährt.
Streng' wird auch ihm von andern es versagt.
Wohl ihm hingegen, der die schönste Blüte
Der Menschlichkeit in milder Brust gepflegt:
Aus tausend Augen träuft sein eigner Schmerz,
Aus tausend Augen strahlt ihm seine Lust.