Mitgenossen stiller Leiden,
Mitgenossen froher Lust,
Träufeln mild die ersten Beiden
Balsam in die wunde Brust.
Wann der holde Lenz hernieder
Auf beeiste Fluren schwebt,
Sehen wir die Letzten wieder
Mit der Hoffnung Grün belebt.
Oft das Ganze dort sich zeiget,
Schützend vor der Sonne Glut,
Wo des Dulders Seufzer schweiget,
Und der müde Pilger ruht.
Tränen + Weide = Tränenweide